Gioconda Belli nace en Managua (Nicaragua) el 9 de diciembre de 1948. Tuvo una vida apasionada en todos los aspectos que pudiera alguien imaginarse, porque así como manifestó intensa devoción a las letras y al amor, también lo hizo hacia la causa revolucionaria, ya que estuvo vinculada al Frente Sandinista de Liberación Nacional desde 1970 hasta 1994.
Los temas predominantes de su obra por ende, se desprenden de su propia vida: el compromiso político y el sentir femenino.
Comienza publicando en revistas en 1970 (“El gallo ilustrado”, “Prensa literaria”, “Nicaragua”). Desde allí su intensa vida narrativa y lírica ha dado títulos de renombre. Es una de las escritores actuales más leídas por diversas generaciones.
Opiniones de Gioconda Belli en diversas entrevistas
Entrevista de Macarena Jiménez (fragmentos)
“El mundo complejo en el que vivimos ahora es un constante reto a la creatividad”
“…la poesía es siempre para mí una suerte de auto-retrato. Mis poemas han surgido desde mis propias experiencias, son muy personales, autobiográficos…”
“La gente ha desarrollado prejuicios contra la poesía porque durante muchos años la poesía fue un género que se perdió en el hermetismo… yo creo que la gente debe buscar los poetas que le hablan al corazón, no descartar todo el género, porque uno no se “conecta” con un poeta, esa conexión es maravillosa y ofrece mucho a quien lo logra…”
“La poesía buena nos enseña a vivir, nos enseña la belleza y la miseria de la experiencia humana. Nos enseña que no estamos solos. Nos enseña que en las palabras de alguien que no conocemos puede estar la clave para entender lo que sentimos, lo que somos, aquello que celebramos y aquello que nos duele”.
“Semblanzas de Gioconda Belli” por Lourdes Espinosa
Junto con Ana Ilse Gómez, Claribel Alegría, Vidaluz Menses, Michèle Najlis y Daisy Zamora, fue una pionera de la poesía revolucionaria. Su poesía recibe influencias de José Coronel Urtecho (1906-1994) y está gestada a través de la realidad social.
Entrevista de Javier Rodríguez Marcos
“El poema no es algo premeditado, me pasa a mí, me asalta. Al material narrativo lo asalto yo. Hay un proceso más arquitectónico en su construcción. Un poema es más primario, más esencial e íntimo. No obstante, mis poemas están llenos de memoria”.
Opiniones de Gioconda Belli
“La poesía tanto como género y como práctica me sucede a mí. Es decir, lo vivo a diario, y por lo tanto se torna más inmediata, no realizo demasiado esfuerzo para plasmarla. En cambio la prosa cuando hablamos de mis novelas y ahora de este nuevo género es un trabajo más acabado. A alguien le decía una vez que el oficio de prosista es casi un empleo, en el sentido que paso mucho tiempo puliendo las ideas, las oraciones, los capítulos, etc….”
“…la poesía…se me presenta a mí en forma espontánea, el resto solo es trabajo de pulimento: la concibo y la pulo para que brille cada palabra…”
“…La poesía invoca…la prosa evoca…”
“Me gusta que mis obras sean una especie de espejo literario en el que se vean reflejados gran parte de mis lectores… El artista hoy, sea escritor, pintor u otro, debe tratar de mostrarle a su público que existen otras formas alternativas de enfrentar los tiempos que se están viviendo…”
Nueva teoría del Big Bang
El Big Bang fue el orgasmo primigenio:
Orgasmo de los Dioses amándose en la nada.
Cada vez que te amo repito la génesis universal
protones y neutrones, neutrinos y fotones
saltan de mi encendidos a crear nuevos mundos
centellas y meteoros se cruzan con mis gritos
te amo mientras mis pulmones crean la Vía Láctea de nuevo
y el sol vuelve a nacer redondo y amarillo de mi boca
la luna se me suelta de los dedos
Marte, Plutón, Neptuno, Venus, Saturno y sus anillos
las novas, súper novas, los agujeros negros
anillos concéntricos de galaxias innombrables
se desgajan de mis contorsiones.
Soy Gaia, soy todas las Diosas explotando.
Entre luz de centellas tu planeta de fuego
prende mis luces todas
brotan mundos cometas meteoros se hacen trizas
lluvias de estrellas danzan en el arco del éter
nace por fin la tierra sus edades de magma y cataclismos
la primera partícula de vida moviéndose en la hierba
su cilicio
y luego es el silencio
velocidad de materia que se dispersa en círculos
tus soles y mis soles se asientan en su espacio
es el frío la grandeza del tiempo
la eternidad el azul y el rojo
los sonidos, la estática
el amor insondable tu amor tierno tus manos en mi frente
las campanas a lo lejos bing bang bing bang bing bang
bing bang
Big Bang.
LA MUERTE ES UN VIAJE EN TREN
Hay días en que la idea de la muerte
viaja en mí como un largo tren de lujo
con mullidos asientos de terciopelo.
Serán leves los paisajes de la ventana
y el desconocido que lee el periódico
en el compartimento
me invitará a escoger una galleta.
Me gusta la idea de quitarme los zapatos
inmóvil avanzar veloz a través de verdes y húmedas extensiones
¿Por qué va ser negra la muerte y no verde?
¿Quién puede certificar su color?
En la estación, los amigos leales
me habrán despedido con naturalidad;
otros alardearán de intimidades
o discutirán en detalle la ceremonia de la partida.
Ya ninguno de ellos se reflejará en las ventanas
Como tampoco me reflejaré yo
o el desconocido leyendo el periódico en el vagón.
Las imágenes de este dolor que vivo
quizás las sacaré entonces de la caja de sombreros.
Las extenderé sobre el asiento vacío.
Se las mostraré al acompañante mudo.
El dolor se habrá envejecido, amarillado.
Lucirá mustio y hasta sentiré nostalgia
igual que ante la foto de la infancia
la niña, la pelota sobre la playa.
Ah!
Que días estos
en que la muerte
viaja en mí
como un largo tren de lujo
con mullidos asientos de terciopelo.
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